Кажется, что некоторые детали во мне безвозвратно утеряны.
Сидеть и бездумно нажимать на клавиши, в надежде извлечь хоть каплю чувства.
Хотя бы чуточку смысла.
Из-под нечутких пальцев выходят обрывки навсегда погребенных в моем разуме мелодий.
Это так обидно.
В который раз осозновать, что часть меня мертва.
Именно та часть, которую так ценю в других.
Снова прикосновения к клавишам. —
Омертвелые, бессмысленные трели.
Все, что кажется живым — чужое.
Все, что кажется чувственным — забытое разумом, но пронизывающее одеревенелые пальцы.
До сих пор...
Остается слушать
чужую музыку, думать о
чужих жизнях, читать
чужие книги.
Впитывать мысли, которых достиг не сам.
Не имея за собственной душой
ничего.
Кто-то...Кто-то хочет съездить в отпуск.
Кто-то хочет купить гитару.
Кто-то хочет сходить в кино.
Кто-то хочет... пойти на всю ночь на дискотеку.
А кто-то хочет знать, что живет не напрасно.
Что будущее есть.
Но сколько стоит такое знание?
Мизантропия — это не про меня.
Но одиночество. Видимость лечения.
Люди ничего мне не сделали. И... я не всегда себя правильно веду. Но бывает неприятно, когда забывают о том, что мне дорого.
О моих просьбах. О том, что я не всегда могу сказать "нет", хотя очень хочу.
Можно думать, что существует лишь то, что ты видишь.
Но ведь если ты не видишь что-то — не значит, что этого нет.
Душа...
Она похожа, наверное, на тело из светящегося эфира.
Разные цвета... Дыры... Язвы... Сияния...
Моя душа... Может, пурпурно-фиолетовая, с вкраплениями изумрудно-зеленого.
А также разводами бордового, красного...
Черные и коричневые дыры изъели ее.
Местами бесцветно-серый туман.
Ослепляющий. Отнимающий надежду и силу.
Веру.
бред.
Это мания.
И мне уже не смешно.
И не весело.
Это не то, о чем мечтаешь.
Если убрать некоторые моменты — да, настоящее счастье.
Но...
Реальность. Мысли. Пара мгновений —
Мечты обращены в прах.
На надеждах проступают трупные пятна разложений.
Разум охватывает туман безысходности.
Нет, это не боль.
Это чувство не имеет иного вкуса кроме усталости.
Равнодушия.
Обреченности.
В такие моменты ты обвиняешь меня в пофигизме (смешное слово, но ситуация не очень).
А у меня просто нет никаких чувств.
Такое бывает. И это совсем не страшно.
Мне кажется, это случается со всеми.
Просто усталость.
Можно лечь спать... а наутро проснуться снова живым, бодрым, излеченным...
Но нельзя проспать всю жизнь.
И еще кое-что.
Я люблю тебя.Когда-то нечто перестало быть живым.