бредбредбредПонял, что ничего не понял.
Не напоминайте мне о ней. Не напоминайте.
Ненавижу людей, которые выглядят как обычные шкатулки, которые раскрываются от одного нажатия, а на деле — несгораемые сейфы. Отмычки бесполезны. А топором боишься. Больно ведь. Не хочешь кровяку разводить. Аккуратно, заботливо пытаешься. Да так недолго около этого сейфа навеки остаться. Потому что аккуратно он не открывается. Зато сам к нему привязываешься. Как больная фантазия он. Как навязчивая идея. Но, сука, непробиваемый. А если сможешь, то подальше пошлешь со своей загадочностью.
И вроде забыл уже, успокоил чувство любопытсва. Справился с маньячным желанием обладать тайной, как снова вспыхивает в памяти. Зовет к себе.
И снова башкой о резную дверь, под которой стальные внутренности. И плевать уже на все. И сидишь под дверью и думаешь.
"А может, наплевать уже на мораль? А может, топором, до крови, до мяса, до мозга? Чтобы погрузить руки в кишки. Сердце там потрогать. Череп вскрыть, покапаться немного, переворошить мысли, чувства, желания. Вытащить всю подноготную. Подчистую.
Или распять на столе, веревками и ремнями? Вытравить волю, вырезать сердце, перебить кости? Чтобы боль открыла дверцу.Чтобы руками трогать чужую душу, извивающуюся, дрожащую. Такую хрупкую, беззащитную. И сразу все ответы придут на мучающие вопросы. Только где гарантия, что все не окажется банально и бесполезно. Неинтересно и обыденно. Душу выкидывать будешь, а сердце в фарш?"
Да и не сможешь ты так.
Я ведь не маньяк. У меня есть ключи. От других дверей, но эти двери мои. Я просто устал. От загадок, секретов, полуулыбок и рассеянных глаз. Давайте прямо. И честно. Чтобы руки не чесали вогнать топор в грудь.