Мне нужны эти руки.
Нужны.
Нужны.
Нужны, слышите вы там? Сценаристы гребаные...
Я ведь тоже живой. Настоящий.
Дышу, живу, радуюсь, смеюсь. Почему же я — лишь добавка к чьей-то жизни?
много бредаМожет, я от многого отказываюсь.
Иногда я завидую Алисе. Поглядываю на нее украдкой.
Она так спокойно творит нелепости, потому что может вернуться.
Здесь она — лишь гость. А гости неприкосновенны.
Помните Маленького Принца? Вспоминайте.
Чтобы вернуться на свою планету, Домой, он умер на Земле.
Ушел.
Но он не исчез, а просто вернулся Домой. Он мог это сделать.
Ведь он был просто гостем. А дома его ждала Роза. Он смог уйти и не исчезнуть.
Алиса.
Она может здесь исчезнуть, но это будет лишь возвращением домой.
Смертельная рана — нелепый кошмар...
Это легко.
Так жить, когда ты можешь в любой момент проснуться.
Когда ты зритель, ненадолго сунувшийся на сцену. К куклам.
А когда ты кукла? Актер? Нет-нет... Всего лишь образ?
Ты умираешь, когда падает занавес.
Рождаешься, когда занавес поднимается.
Но ты заперт. На этой маленькой сцене, среди таких же, как ты.
И редких "гостей" театра.
Ты обладаешь неограниченными возможностями, так кажется зрителю.
Ложь.
Твоя жизнь — четкий алгоритм каких-либо поступков. Сценарий. План. Ничего более.
Импровизация невозможна. На тебе ошейник под напряжением. Слово — и ты горелый труп.
Алиса смотрит на тебя и улыбается.
Ты необычен. Животина, а говорить умеешь.
Да еще исчезаешь и появляешься неожиданно.
Вечно серьезный комик, ироничная тайна.
Дикая улыбка и горящие глаза — вот твои документы.
Ты указатель пути. Очередной игрок второго плана, хоть и говорят, что таких нет.
Ты существуешь, чтобы показать очередной Алисе верное направление.
Ты не устал?
Каждый раз ты оживаешь, чтобы через некоторое время снова вернуться к мертвым.
Не надоело?
Твой мир иллюзорен настолько же, насколько ненормален Мартовский Заяц.
Короче, без шансов.
Пока ты жив, сбежав куда-то от приставучей Алисы, которой опять (ну сколько можно?!) непонятна дорога,
ты лежишь на ветви и вглядываешься в свое иллюзорное, лживое насквозь, вечно голубое-голубое небо.
Ты его ненавидишь.
Конечно, ведь такой должна быть сказка...
Без гроз, бурь, цунами, пожаров... Только хорошее. Сладкое. Приторное.
И ты думаешь: "а они пробовали жить в сказке? Причем не глав.героем, а персонажем обстановки?
Им бы понравилось... О да...
Знаете, так сдохнуть можно. Я же тоже живой. Дышу. Чувствую. Думаю. Радуюсь. Болею.
Но моя единственная болезнь — эта чертова иллюзия, в которой меня заперли. Или я запер себя сам...?"
Обидно.
Они там — живые...настоящие. А ты — сказка.
Прекрасная, идеальная, вкусная... сладкая...
Ты ненавидишь слово — сладкий. Оно пахнет вишневым вареньем. Карамелью. Суфлешечками.
Оно такое же липкое и противное, как все это, опрокинутое на тебя.
Сладкий...
Ты чувствуешь, как это варенье течет по твоим мозгам. Черт, да оно уже составляющая крови!
А так хочется мяты... Дождя... Теплых рук... Солнечных глаз...
Ан нет!
Эта сказка без рейтинга, без пейрингов, вот и сиди и мучайся.
Лыбься во все 57 Алисе и пей чай с психами.
Впрочем, такими же как ты сам.
А как здесь не сойти с ума?
Когда все мы — декорации для чьей-то фантазии...
Раньше я думал, что сценарий — это классно. Особенно, если ты его читал, а другие "Алисы" нет.
Да. Некое превосходство. Но плата чудовищна.
Скука. Безразличие. Усталость. А главное — холод...
От такого не спрячешься под теплой шубой.
От такого вообще нигде не спрячешься.
Только под Теми руками, вдыхая Тот запах, касаясь Той чуть наэлектризованной кожи.
Расплавляясь под взглядом Тех искрящих глаз.
Сходя с ума. Теперь уже от счастья.
Но... сценарий. И в твоем сценарии — роль хранителя, маленького божества.
...твоя единственная надежда — что ты здесь тоже гость. Гость, когда-то потерявший память.
И если ты уйдешь, проснешься Дома.
Попробуй.
Закрой глаза здесь. Навсегда.
Чтобы проснуться Там.
И первое, что ты увидишь — То единственное и бесценное существо.
Мне нужны Твои руки.
@темы:
Письм@ Чеширского Кота